Moarning.

'(...) era temprano, pero no lo suficientemente temprano. Tampoco era el primer rayo de luz de aurora, pero ya correteaba de un lado a otro por el alféizar de sus pestañas. Era el deseo más explícito que la provocación y ella aún debía estar en ese 'algún otro lugar' que del que no se es pero se está. Por primera vez trató de encender su melena pero no encontró la manera de escapar a la tez, bailó sobre su cuello el vals de las hojas y ramas del árbol que había en frente de su balcón y después arremetió suavemente hasta bañar aquella playa que le devolvió en forma de reflejos dorados que inundaron su habitación. Hubo un destello momentáneo de cielo y pupilas junto a una sonrisa a medias compartida y un fogonazo que hizo todo estremecerse (y...) 

Seguía siendo temprano.
Yo aún no me había ido.
Pero ya no estaba aquí.
¿Alguna vez lo estuve?
¿O fui espectador?

Tenía que quedarme mientras hiciera calor.
No podía dejar de mirar hacia otro lado.
Y menos aún: escapar.'

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Aún sigo prefiriendo mil palabras antes que una sola imagen.

Quizás por es por eso por lo que no me he hecho Instagram todavía.

O simplemente piense que una palabra pueda ser mil imágenes al mismo tiempo.

A veces me pregunto: '¿pero a quién le importa la palabra?'. Y sólo veo que a quién realmente le importa la usa para engañar, confundir o convencer al resto de que lleva la razón en algo de lo que él mismo previamente ya sabe que no la lleva o que es injusto. Constituyendo a la justicia como algo imputable por igual a todo el mundo cuando no son capaces ni siquiera de conseguirlo con ellos mismos. Pero quién soy yo para hablar de verdad y valores cuando ya he perdido la coherencia.

Otras veces mi pregunta es: '¿dónde están H. Chinaski, L. Anderson, el viejo,  Josef K. y G. Samsa, N. Belane, o Pedro aquél del Páramo?' Es entonces cuando me doy cuenta de que son la única prueba de que aun estando todo perdido nada en realidad lo está.

Y sin embargo hay otros momentos en los que no pienso en nada:

Sigo disfrutando de cosas tan simples como pinchar jazz en  La Galerna mientras leo la poesía del Indio Zammit a las 3:30 a.m. de un viernes cualquiera con una rubia centroeuropea de la mano y la otra en mi cabeza.
Mientras espero que el protagonista de la novela que estoy leyendo no muera al final del libro, esta vez.

Pablo.

Behind Blue Eyes.

(...) Anoche volví a soñar con ella. Siempre viene con la misma sonrisa, pero cada vez lleva puesto un vestido diferente. Debe ser difícil eso de ser la chica y que te reconozcan por la canción.

Hay momentos en los que no sé si soy yo el que persigue su perfume o si es ella la que me busca por alguna razón. 
Tampoco sé si la conozco o si se llama Sylvia. Nunca me he atrevido a pregúntarselo. 

No hablamos mucho, y casi todo son monosílabos. Realmente no me hace falta saber más sobre su vida. Porque cuando me dicen lo de 'o estás conmigo o estás contra mí'  yo sé que estoy con ella.

La mayor parte del tiempo que pasamos juntos se funde a nuestro alrededor en paisajes que no sería capaz de recordar. Y si me acuerdo de alguno es porque últimamente me he olvidado de olvidar.
Aún no sé si tiene el pelo rubio o rizado o largo o si tiene pecas o si se pone morena cuando toma el sol. Porque suele jugar a esconderse detrás de unos ojos azul cielo apagado que no me dejan ver más allá. 
Y yo, sinceramente, no tengo prisa por saberlo.

¿Quién querría?

Porque yo no los tengo y no puedo.


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A menudo suelo pensar en si existe algún código de conducta que no se base en la negación y en si de verdad es tan complicado encontrar o crear uno que se pudiera sustentar en la afirmación. Considero que no hay nada más 'legítimo' (se es o no se es, por eso las comillas) que la propia integridad y la coherencia de cada uno. Pero, claro está, entendidas ambas como lo que verdaderamente son. 

Pablo,

And Invincible

Lo normal habría sido un Here Comes the Sun, pero lo que yo realmente quiero saber es a dónde se van, o qué hacen.
Me gustaría saber si hibernan, entran en un estado de latencia o si migran largas distancias.
Hay días en los que ves a algunas en el autobús o en el metro escondidas, pero sé que no son Ellas completamente. 
Supongo que se irán con Él allí, y realmente no las culpo, pero deberían invitarme.
Porque año tras año vuelven trayéndome ese sentimiento de adoración, asombro o embelesamiento.
Y sería increíble que fuese así durante todas las estaciones.

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Desde mediados de semana he dejado de ser universitario para convertirme oficialmente en Biólogo.  

Todo el mundo me pregunta ¿y ahora qué...?

-Pues ahora soy Biólogo.

('Cos we know just what we are.)

Pablo.

Una sola mirada.

"... fue al mirarle a los ojos cuando me dí cuenta. El iris le había cambiado de color y la profundidad de sus pupilas se confundía con el gris de su presencia. Quizá fuera el reflejo de los fluorescentes de aquel pasillo o puede que realmente algo ya no fuese igual. Hablaba del principio de su incertidumbre con total seguridad, dándole un nuevo significado a todo aquello que sabía desconocer. Se dedicaba a moldear la realidad para adaptarla a sus ideas, intentando comprender como son el resto antes de ver quién era él. P

erteneciendo a un cuerpo que no sabe dónde está ni por dónde empezar a buscarse, incapaz de empatizar 'con' o de enfatizar 'el'. Sin que

 culpables de ello fueran: las rémoras o el prejuicio, el miedo o el precio, las nieblas o el solsticio "

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De cómo el azul se vuelve gris y de por qué se inunda el vacío de intranquilidad.

De cómo el ser diferente no implica incompatibilidad sino todo lo contrario.

De cómo lo insignificante puede acabar condicionando en parte una vida.

Pablo.

One Rainy day Morning

Encontrar el zapato que encaje con tu horma o venir perdido ya del río.

Que vuelen los pájaros de tu cabeza o tener ciento en una mano.

Puede que la culpa no sea de la gota sino del vaso, porque donde no hay nada no se puede meter más. 

O viceversa. 

No recuerdo bien. 

Quizás los grandes problemas necesiten muchas pequeñas soluciones.
Y que el consuelo esté en el 'podría ser mejor.'

Ser el rey ciego, o puesto, dando palos de tuerto en un país muerto.

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Una de las cosas buenas que tiene el que esté madrugando tanto todos los días es que veo amanecer prácticamente todos ellos. Y es bonito eso de que alguien te dé los buenos días de esa manera.

Sigo corriendo detrás del bus día sí y día también.

Y no tiene pinta de que el conductor vaya a empezar a salir 5 minutos más tarde.

Pablo.

4:45

Existe un momento durante la lluvia.

En el que no hay nada ahí fuera. 

En el que todo es aquí dentro.

Dura sólo un segundo, o quizás menos.

Y es la razón de que todo sea distinto.
Para siempre.

Todo aquello que está en tu interior saldrá a la superficie.

Todo aquello que no eres durará poco tiempo.

Y todo aquello que sinceramente entregas será eterno.

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Han sido ya varias las veces en las que se han repetido las mismas palabras, las mismas frases y los mismos comentarios.

Vengo a desmentir todos y cada uno de ellos.

No se trata de que me molesten o de que me enfaden.
De hecho son positivos.
Pero la única verdad es que no son ciertos.

Pablo.

Viviendo en una plegaria.

Probablemente nunca llegue a ser un buen músico.

Porque sé que la música son matemáticas y a mí me gusta mezclar los versos libres.

Son las 6 de la mañana y yo vengo de malasaña. La poca gente que había tropezaba con su propia realidad, mirando a todos sitios desorientados y asustadizos. 

Los operarios están aún montando el metro para que Dios ayude a los que madrugan a llegar a tiempo.

Taxis libres de sueño y el asfalto mojado de tanto sudor de la noche.

Se oye al silencio deslizarse entre las sombras, mientras que la oscuridad se esconde en los portales, ya que pronto amanecerá y no quiere que la luz descubra su cuerpo desnudo y opaco.

El frío no hace otra cosa que provocar que los semáforos se estremezcan en color por estar tan quietos y lucidos. Lúcidos mandando a los coches.

Alguien está haciendo fuego en las alcantarillas, supongo que para espantar al miedo hediondo que habita en el corazón de los hombres. Hemos de sobrevivir al invierno.

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Mi madre ha vuelto a levantarse histérica, y tiene toda la razón del mundo.

Tengo que dejar de pensar que vivo sólo en esta casa.

Pero aunque mañana sea el mismo día, habrá una diferente historia.
Buenas noches.

Mientras que los zapatos duermen, alguien llama a tu puerta.

Pablo.

Dos veces consecutivas.

El viento habla con las ramas del árbol que crece en mi balcón para que me despierte. Ha tirado las macetas y se ha aliado con la persiana para que pueda entrar el frío. Ya da igual cuánta ropa me ponga, porque ha conseguido congelar algo que la noche había escarchado. 

Hoy sé que para que entre en calor he de exponerme a la realidad sin limitaciones ni excesos. 

Pero es esta lluvia gris la que me impide avanzar. Juega con las ruedas de los coches y me acaba empapando por no ir atento, me mete el pelo en los ojos para que me choque con todo y hago patinaje artístico en mi portal aun habiendo saludado al felpudo.

Sé que llegará la lluvia encarnada, esa que no moja y que purifica. 

Que completa.

Para que no se quede sólo en intentos. 

Para que no sean sólo propósitos.

Para que no sean sólo palabras.

Para que por fin lo alcance.

Pablo.

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The black will be grey and the white will be grey, But the blues are still blue.

Y yo sigo siendo AZUL.

Si Dios no existiese muy probablemente adoraría al Sol.

Es cierto, me repito una y otra vez en lo mismo. Tengo ese tema recurrente del que siempre podría hablar aunque no tuviese nada que decir. Y me recreo en ello mucho más de la cuenta. Pero también existen tres religiones que adoran al mismo Dios y cuatro evangelistas que vienen a contarnos, en esencia, lo mismo. Así que no tengo de qué preocuparme, porque creo que es algo completamente humano pensar en la divinidad solar.

Esta es una pequeña reflexión que surge de esa horas de laboratorio en las que tengo que esperar a que termine la centrífuga o a que el reactivo de Lowry tenga tiempo de funcionar. Nace de mirar por la ventana y ver algo que no quiero que se vaya, pero que empieza a desvanecerse, debido a la inclinación que tiene ahora su incidencia sobre la superficie. (No paran de repetírnoslo en Ecología, como si no supiésemos el fundamento estacional...)


"El Sol es una mujer con los ojos de caleidoscopio que cumple años luz semanalmente. Es meticulosa, se levanta temprano para todos los días, y no tiene que elegir entre Este O-este vestido porque porque nunca se pierde en el Sur. Al menos no en el Hemisferio Europeo, ya que su sombra siempre se mantiene siempre al Norte. A veces corre cortinas blanquecinas, que cuando están de un gris sucio se dedica a lloverlas para que queden limpias."

Hoy ha sido un día grisáceo.
Avisaba silbando entre las hojas y luego se ha escondido tras su edredón de nubes.
Ya veremos qué quiere hacer al final.

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Tengo que redactar el segundo capítulo. 

Pero está ya en mi cerebro cómo tiene que ser.

Algo que no he perdido. Que no se perderá.

A veces pienso que debería ser abstemio.

Parecerme un poco más a tí para parecerme más a mí.

Porque siempre acabo distorsionado. Como las luces de las farolas a las 5:00 A.M. o las caras de la penumbra en algún lugar cerrado.

El Oscuro Pasajero reluce y me dice que "todo estará bien esta noche." Pero yo sé que no todo fue hecho para nosotros. Porque tú y yo pertenecemos a ellos. 

Es como el Señor Jekyll del Doctor Escondido. Se manifiesta en determinadas ocasiones ante determinadas situaciones. Y está controlado. Porque debajo de las legañas de alcohol queda aún una pizca de la integridad que me enseñaron de pequeño.

No sucedió.
Porque no ha de suceder.
Porque no sucederá.
Voy a agarrarme a lo que soy, y voy a intentar mantener la poca coherencia que tengo.

A las tantas de la mañana siempre se repiten las misma palabras.
Por lo que no debo de ser tan distinto.
Y realmente eso me anima bastante.
"Transmites Paz y Tranquilidad."

 Quizá esta sea la manera en la que soy, y no la que creo ser.

Definitivamente.

Últimamente sólo consigo relacionarme con chicas que me atraigan sexualmente y/o que no sean mis amigas por medio del alcohol. Por supuesto que sé que no está bien. Nunca ha estado bien el uso de las drogas para huir de tu realidad. Y yo he hecho las cosas realmente mal de manera habitual. Noche tras noche.

Me hace falta un poco de tu calor.

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Todo nace aquí.
Todo es aquí.

No me importa que me diga mi profesora de Antropología que estoy más delgado que hace nosecuanto tiempo por la foto de la ficha.

He asumido ser quien soy y estar como estoy.

No se trata de un "que le den" o de un "bah". Es así, tienes toda la razón del mundo. Pero no me va a afectar más de aquí en adelante.

Al fin y al cabo:

YOU CAN TAKE ME THERE.

She.

Sus pestañas ardían. 

Su voz me acariciaba.

Desconozco el olor de sus manos, pero nunca olvidaré los susurros de su mirada diciéndome 'come back home, come home back to me..."

Y eso es exactamente lo que hice.

Siempre había creído que se necesitaban cuatro pareces, un techo y un suelo para formar una casa, pero no. Ella me llevó a su Hogar. Me transportó al origen primigenio de su calor, a donde su fuego nacía.

Cuando llegué sólo pude ver que la llama era de AZUL con una pizca de ALMA.

Dejamos aun lado la temporalidad, la corporeidad y nuestras ropas. A partir de ese momento sólo era una voz y mis oídos.

De alguna manera acabamos en mi subconsciente. No tuve miedo de dejarla entrar. De hecho creo que ella ya estaba allí antes de que yo llegara. 

Me dió un abrazó  cósmico y desperté mientras cantaba al Blues.

Espero verte pronto. 

De nuevo.

Janis

Me gusta mucho que vengas en sueños..

Hoy toca ordenar y tocan los New Order en directo desde mi ordenador.

Noches bizarras de triángulos amorosos que nunca se consuman. Las cartas están jugadas desde el principio y puedo leerlo todo en sus manos; inseguridad, desinhibición, entrada y bloqueo. 

Es entonces cuando me salgo del guión y comienzo a improvisar.

En el círculo vicioso de siempre. 

La tónica o el limón. 

Los hielos o quemarte por dentro. 

Una ducha fría. Lavarse los dientes. Un cigarrillo huérfano en tu bolsillo y tú no fumas. Decepción de nuevo.

Hay que ordenar todo de nuevo en un caos que sea cómodo. 

Poner a mano lo indispensable. 

Dar la mano a lo indispensable.

No te puedes esconder de tí mismo.

Así que encuéntrate.

Did you ever feel Like Dylan in the Movies?

"No me ví llegar. Llevaba mucho tiempo caminando, pero no me reconocí hasta que nos cruzamos. Era un rostro distinto, arañado por el peso del minutero, con la misma mirada llena de luz y que hacía su sombra en las bolsas y ojeras que me acompañaban allá donde fuera.

Había estado buscándolo, esperándolo, idealizándolo. Y fué él quién le encontró. No Él.

Tendrían que volver a conocerse, tendrían que reinventarse.

Y para ello habría que madurar y conocerse mejor a sí mismos.

Esta vez todo iría mucho mejor. De eso no cabía la menor duda."

Despacio pero sin pararse. 

Movimiento rectilíneo uniformemente acelerado. 

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He suspendido Botánica, otra vez. 

Tenía la esperanza de aprobar, pero si he de ser sincero, no me sorprende. No he puesto el interés necesario, no he estudiado lo suficiente y no me he centrado. Hay un único culpable, y soy yo mismo. Puede que no tenga la suficiente fuerza de voluntad, ni sea todo lo trabajador que debiera ser, pero esta vez no hay excusas que valgan. He tenido todo el verano y no lo he aprovechado. Merezco tener que volver a cursarla. No estoy contento, me siento más bien decepcionado conmigo mismo, pero no voy a abandonar. Nunca me retiro, siempre hay que luchar por todo aquello que merezca la pena. El  único problema está en saber identificar lo que es importante y lo que no lo es.

Me gusta mi carrera.
Me gusta lo que hago.
Y lo voy a conseguir.

Es importante.

(En este caso sí que lo ví venir.)

Válvula.

Huxley escribía y yo lo estoy leyendo.

Toda la humanidad a lo largo de la historia ha buscado una válvula en su cerebro que abriera lo que él llama "la puerta de la percepción". Hemos descubierto y creado infinidad de estímulos capaces de conseguirlo, tales como la música, la lectura, las drogas, el cine o cualquier otra actividad que nos haga soñar despiertos. Y la importancia de todos ellos no reside en que sean buenos o malos estimulantes, si no en el uso que les demos, en el por qué abrir "la puerta" y para qué. 

Evasión por evasión puede estar legitimado, pero evasión para huir no. Evasión como experimentación, perfectamente lógico, y evasión como desencadenante de una mente creadora también.

Ayer hablaba con mi madre, porque las madres notan el estado de ánimo con sólo mirarte, y tocamos varios temas. Me habló de la importancia de tener al menos un objetivo y de la sinceridad con uno mismo. Le hablé de cómo consigo (y de cómo no consigo) alcanzar mis metas, y me dijo el por qué de que mis sueños se escapen. Hablamos de mi válvula y de si esa era la forma correcta.

Discutimos acerca de la felicidad, y concluimos lo mismo. Que no es un estado de ánimo, que no es un sentimiento temporal, que no es una emoción, que no se limita a una sustancia segregada por tu sistema endocrino... Pero no todo fue pensar en lo que "no" era. Es una forma de ir tachando posibilidades, pero con eso no basta, hay que buscar una respuesta que satisfaga las exigencias del corazón. 

Esto es lo que descubrimos:

Felicidad pertenece, como otros muchos ideales, al espíritu. Y no se entiende si no es por Amor. 

No me estoy refiriendo a tu pareja, al fraternal o al que puedas tener a tus amigos. Hablo, una vez más del Motor. De que tú eres el engranaje y la maquinaria. De que no estás programado, y de que tu impronta sólo conoce una regla.

Pero por hoy basta, tengo que ordenar cosas dentro y fuera.

Hablaremos pronto.

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Os dejo un bonus por si os gustó el grupo de arriba:

Primera prueba. Prefiero la prosa.

Ha sonado el timbre, y es Septiembre.
 Realmente no sé si es consciente
de la incertidumbre y del hambre
que trae en su vientre.
Yo mientras tanto
le miro y pregunto:
-¿Qué es del hombre
que ha perdido el encanto
y se entretiene en los asuntos
de un espíritu pobre?
Siempre me sorprende
esa capacidad de asombro
con la que me responde.
Y aunque el crea que nadie le comprende
yo sé de dónde proceden los quejidos de su mente.
Dónde nace su soporte y qué le hace de nutriente.
Aquél que firmó el contrato del contribuyente
sin ningún sustrato con el que hacerle frente.
Y en algún extracto de su expediente intacto
comprobó el latido del impacto exacto."

Está demasiado recargado, desordenado y bastante  poco claro.

No es lo mío, definitivamente.

Pero quería al menos intentarlo.

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"Si supiese quién soy en realidad, dejaría de comportarme como lo que creo que soy; y si dejase de comportarme como lo que creo que soy, entonces sabría quién soy realmente."

Aldous Huxley.

Algunos me dicen que nada es para siempre.
Pero nunca sabes cuánto vas a durar en este mundo.
Por lo que en realidad todo es para siempre.
Hasta que deja de serlo.

Pablo.

The grass was greener, the light was brighter

Los besos más dulces son aquellos que nunca son dados. Los textos más profundos son los que nunca se publican. Y las miradas más tiernas son las que siempre se acaban perdiendo en el horizonte.

La Verdad más real es la que más nos cuesta creernos. Los errores más insignificantes terminan siendo los más graves.Y las palabras más bellas son las que más nos pesan en el tiempo.

Los recuerdos más felices son de cuando aún no tienes uso de razón. Los abrazos más intensos se dan siempre en los momentos más críticos. Y las caricias más suaves nunca pertenecen a su dueño.

Me gustaría ser Libre para poder entender el significado preternatural de las cosas. Pero no sé tanto sobre las cosas como para poder planteármelo.

A veces hay estímulos temporales que consiguen hacer girar el pomo de la puerta. Pero como tengo la ventana abiertase cierra de golpe antes de que haya conseguido traspasar el umbral.

No consigo ordenar mis pensamientos para que tengan una coherencia plena. Soy contradictorio por naturaleza y emito haces de daño colateral. 

Camino sobre puentes colgantes que se tambalean a cada paso. Parpadeo como un semáforo en ámbar. Vivo el aire cambiante como una veleta en lo alto del campanario. Caigo como las hojas en otoño que no saben si renacerán en primavera. Soy la línea intermitente de la carretera. El grifo que gotea porque no sabe si está abierto o cerrado. La llave que no encaja en la cerradura. La señal de televisión que se ve entrecortada por la tormenta. El billete del Abono perdido que no sabe a quién pertenece. El testigo protegido durante el juicio. El pie perdido en los bailes de salón. El gol fantasma de la final de la Champions. La carta sin remitente.

Indecisión

Caos en el infinito.

Aún así creo en un Bien Supremo. Sin corporeidad. Sin espíritu. Sólo Idea.

Pero como dijo Aristóteles:

"Al elaborar un ideal podemos dar por supuesto lo que deseamos, pero es necesario evitar las imposibilidades."

-We’ll see the bright and hollow sky, we’ll see the stars that shine so bright.

Ecos de color rosa.

"Soplan vientos de tormenta bajo este cielo azul impertérrito del verano. 

(Todo esto ya lo he vivido. Todo esto ya ha sucedido.)

Sobreviví a la intempestiva fuerza de la soledad y sufrí las consecuencias de un oleaje agitado. Hay corrientes de aire favorables pero son de carácter variable. Desde la marejada a fuerte marejada. He cometido errores de navegación y han aparecido obstáculos insalvables. Es por ello que hemos tenido un motín a bordo y que ya no llevo el timón. Porque al intentar defenderlo se partió en dos. Ahora estamos con rumbo a "Ninguna Parte.",  o quizás hacia "Ningún Lugar."

A tí, que estás leyendo esto: 

No estamos bien, hacen falta más vivencias y nos estamos quedando sin esperanza enlatada. Es probable que no desembarquemos mar a fuera hasta dentro de varios días, semanas o meses, aunque no creemos que vaya a ser en un mal puerto. Porque son un fin y al Cabo. Pero hemos podido comprobar que es complicado de manejar. Existen pasiones enfrentadas y realidades distintas. Tendemos a desear aquello que no podemos alcanzar y queremos recuperar algo que ya no es real.* 

La simple duda hace daño, el miedo nos puede controlar, pero la pérdida nos horroriza.

Es por eso que buscamos unas medidas y mantenemos una reglas definidas. No pido que nos busquéis incansablemente, ni que tan siquiera hagáis el esfuerzo de comprender la situación. Hoy pido Paz para los tiempos cambiantes mientras que surcamos el Mar de la Incertidumbre. Pido también no ser juzgado por el Ojo Exámine y aclarar sin dañar.

No hemos naufragado. 

Simplemente vamos a la deriva

Y estamos sanos y salvos por el momento. (O al menos físicamente sí.)"

Se me acaba el tiempo pero no el papel virtual. Y tengo que saber racionarlo para que no me domine.

-Demasiadas Clorofitas, Rodofitas, Feofitas y Cianofíceas.

Tengo que terminarlo y empezar.

Como estaba planeado.

Quimioheterótrofos.

*(A. Camús dixit, cita requerida.) 

Cloudburn.

"La luz entraba sin pedir permiso a través de la persiana y las pequeñas gotas de fotones que la componía le estaban empapando todo el cuerpo. Guardó unos cuantos rayos del sol en un frasco de cristal candente para la próxima vez, pues había dormido desnudo con la noche y tuvo frío. Nunca a pierna suelta, porque el edredón tenía demasiada pluma y era incapaz de cubrirlo entero, pero sí con el corazón encogido, porque en su compañía sólo era capaz de la soledad."

Se había cumplido un ciclo completo, y ya sabía como era el final. Las personas tienen unos patrones de comportamiento bastante definidos, y por ahora, todo se estaba cumpliendo. Cuando llegue a sucederse por completo deberé de tomarle las mismas medidas a mi sentido común y actuar en consecuencia. Haciendo honor a la sinceridad plena. Y dejar que el Motor Universal funcione con normalidad.

-A veces converso con Hendrix en universos perpendiculares.
Y siempre consigue que mi puerta  se abra a la percepción.

AZUL

El domingo está llamando a mi ventana en forma de calor asfixiante. Inevitablemente mis sueños se derriten en azul y electricidad en medio de una Supernova de intranquilidad. Dormir me ha sentado muy bien, pero a medida que van pasando los minutos me doy cuenta de que hoy es uno de esos días que no van a dar para más. No sé qué zapatos ponerme. Siempre fui un descalzado sin horma.

Un primer pensamiento recurrente. 

Cosas que no deberías de sentir.

Que terminaron. Que el tiempo no cambió.

Porque hay palabras que ya no se dicen, ideas que ya no existen su cabeza. 

Sólo un Nombre Propio.

Siempre podrás coger lo que quieras. Y aunque te digan que nada es gratis, cada hoy, te voy a invitar yo.
Nunca le pondría un precio.

Las voces en tu cabeza que te dicen que debes de avanzar. (Ríes, bailas, cantas, sueñas.) 

Pero cada noche resbala una lágrima en tu pecho, regando la esperanza que plantaste un día en el Cosmos. 

No llega así como así. Alguien ha de traértelo, y tú lo tienes que cuidar a diario. 

Aunque muchas veces deseo y realidad no son compatibles.

Quizás la única razón de todo esto es que no vaya a funcionar nunca. 

Pero yo no quiero que sea así.

Porque no quiero perder este "algo". 

El mismo "algo" para el que posiblemente no esté preparado aún.

But it's okay.

It's Alright

1906-Pantín-Lluvia-Viento-Frío-Noche-Playa-Fuego.

Quizás naciera de aquella lluvia de estrellas. 

De esas que sólo se ven desde unas pocas playas de las Rías Altas. 

Puede que surgiera  de la ilegalidad de una hoguera en la arena. O del vaivén en el mar. Es posible que hubiese sido traído por la marea desde la Luna. O que apareciese tras rubor del Sol al caer sobre la inmensidad. 

Lo único que sabemos con certeza es que en este caso fue el hijo el que hizo a la madre y no al revés.

Vivían cerca de un acantilado colgante, y es por ello que siempre tenían la playa a pie. La casa estaba divida en dos partes, pero Mamá puso una escalera de hielo para que no pudiese subir descalzo al piso de arriba. Como nunca hacía el suficiente calor para que se derritiese no se preocupó investigar en el más allá. Pensó "los secretos guardados con más celo son menos importantes que cualquier pasión primordial, porque Belleza, Libertad y Amor son siempre los estandartes (y nunca pendones) de la Humanidad".  

A él lo que realmente le gustaba era pasar las horas metido en una mecedora de corcho que Mamá había tapizado por dentro con su cariño. Iba a cuerda, pero la llave se olvidaba siempre de estar en el mismo sitio,  y por eso se pasaba la mayor parte del tiempo en un abrazo calmado y perpetuo. Muchos líquenes verdes, azules y amarillos servían de motivo decorativo, ya que un sustrato no muy básico es sinónimo de complejo.

Por la mañana, Mamá dejaba macerar unas cuantas hojas de los no-autóctonos eucaliptos gallegos en el fondo de una bacía llena de agua, y para comprimir los aromas de la naturaleza viva machacaba pequeñas esferas de la aurora con el mortero en el almirez. Se volatilizaban pronto, mucho antes de la hora de la comida, pero servían para alumbrar con su olor toda la estancia. Mamá siempre dibujaba sus sonrisas como las teclas del piano en un concierto de Chopin. Una y otra vez le recordaba al nenúfar del año anterior, y no se cansaba de guardarlas junto a sus pecas. Ella siempre relajaba el ceño, y le acariciaba con sus manos amables hasta que despertaba. Le hablaba con voz aterciopelada, y el calor de su cabello encendido le permitía dormir incluso en las noches más frías.

No perdía nunca la mirada, porque ninguna mirada es perdida. Todas y cada una de ellas certificaban que, de alguna manera, había alguien o algo merecedor de una especial atención. Más atención aún que la propia realidad inmediata. Y eso es siempre ganar.

No hay parpadeos sin sentido ni señuelos altruistas. Y eso sus pestañas lo sabían. Por eso no abría los ojos hasta que todas las señales se hubieran cumplido.

Durante el día barcos en forma de sombrero invertido, bombines, chambergos, fedoras, monteras y chisteras bailaban y cantaban en la pista intermareal. Había algunos coronados en el vértice gracias a la hipotenusa de telas y lino entretejido. Las personas se distraían en el ala y los camarotes estaban en la copa, plumas y cintas hacía sus veces de timón y hélice. En el astillero sabían gastárselas muy, y eran importados los materiales desde Manila, Hong-Kong, Nueva Delhi y Persia. Aunque el ante hablara mejor Sueco y el cuero sepa Latín.

Para dormir encendía la lámpara de sombra, ya que la luz de un atardecer es capaz de atravesar cualquier material. Derrite los corazones de piedra, acero y hiel. Traspasa el umbral del alma y se enquista en el Uno. A partir de ese momento la pureza ya no puede ser parada, pues todos los centros antena y de reacción no-clorofílicos que poseemos pasan a estar dominados por un prisma de materia renovada. También le gustaba mirar detrás del espejo, por la ventana del mimo. Su obra preferida, esa en la que el Sol era engullido por el océano en una omega (Ω) de paz. Como la hora de comienzo del espectáculo no era la misma siempre, él decidía cuando quería iniciarla. Impulsado por los latidos brumosos del oleaje y por la inocencia que está flotando en el viento iban introduciéndose en su guarida Flegonte, Pirois, Aetón y Éoo. Cada uno dejaba una estela de colores distintos allí por donde pasaba, y conforme el azul diatómico se aleja del azimut las turquesas avanzan desde el Este hacia el Aquél. Al marinero le da por estrellarse en la cúpula, haciendo rotar el zenit. Pero la escena principal no está en techo. El escenario de agua rompe la cuarta pared cuando aparece el foso en Bermudas de bermellón. Para ahorrarse un nudo en el estómago que le quite protagonismo al secundario deshace el lazo rojo de la pasión, y la obra termina  por dorarse de manera uniforme en naranjas, amarillos y ocres. Hasta apagarse por completo las riendas del carro que robó Faetón.

En el epitafio: "(...) él no quiso estrellarse contra el cielo de la noche, pero buscando su causa se encontró con el ocaso."

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Hoy recomiendo a Bon Iver 2011. 

Pero no puedo dejar de ser quien soy.

Muy poca gente sabrá de lo que hablo cuando escribo. Y esto no es Wonderwall.

“listen up man, they don’t even know you’re born”


Sigo sin poder dejar de recomendarlo, gracias Noel.