Joder tío, de nuevo tarde. A las 8 de la mañana de un sábado Madrid aún está latente. Se está reestructurando a sí misma, recogiéndose después del fragor de la noche. Habiendo no dormido todo se ve desde otra perspectiva. Parece que los jóvenes odiemos la mañana, de la misma manera que los ancianos la noche. Me he sentido en un país envejecido. He pasado por el Madrid castizo y antiguo, completamente inhibido de los cosmopolita. Edificios de 3 y 4 alturas como mucho, gente sencilla, y comercios que conservan la decoración tradicional. El inquilino del 13 ha entrado en mejor vida, y en estos momentos se le está inhumando. No intentes llegar, es demasiado grande como para que lo encuentres. Paradójico, floristero, tú vives porque otro muere. Calma entre la multitud, nadie gesticula, ni hace ningún gesto. Piel cetrina y grisácea. Caras de constricción. Parece que las flores sobre la lápida son para que en vida, nadie muera solo. Muchas de ellas acaban como él o ella tras la piedra, pero a la par que se marchitan, dan aliento vital al fallecido. Colorido entre la amargura, alegría en la oscuridad de vestimenta.
" 'Cause it's a bittersweet symphony, this life.
Trying to make ends meet
Trying to find some money then you die. "
Trying to make ends meet
Trying to find some money then you die. "
